Quiero decir...

Los medios totalitarios, una teoría demasiado vieja

2010-06-01T11:14:00.000-03:00

Sin dudas la lectura obligatoria del fin de semana es la deslumbrante nota de Jorge Fernández Díaz del sábado en La Nación. Sin embargo, un párrafo de la editorial de Joaquín Morales Solá, de la edición dominical del mismo diario fue lo que me disparó a escribir hoy:

“Los Kirchner no hablan del futuro. No existió el porvenir en ninguna expresión del Bicentenario. Su pelea permanente es con la historia en un incesante combate cultural. Luchan por instalar una visión ideológica de las luchas armadas de los años 70, por el predominio de políticas económicas de los años 50 y, ahora, por ganarle la batalla al Centenario de 1910”. (Morales Solá, La Nación)

Esta modalidad nostálgica que se nutre del pasado para configurar discursos del presente en el ámbito político y económico, también se aplica en el ámbito "mediático". Luego de la Segunda Guerra Mundial, el escenario resultante era desolador, pero no sólo por los millones de cadáveres y atrocidades que todavía espesaban el aire de todo el planeta. Algunos intelectuales europeos comenzaron a mirar con horror, como la cultura de masas que había empezado unos años antes, sobre todo en Estados Unidos, había sido muy funcional a los intereses nazis, gracias a su exitosa propaganda en manos del famoso Joseph Goebbels. En ese contexto -unos años antes- se constituye una de las escuelas más importantes a nivel de teorías comunicacionales de toda la historia conocida como La Escuela de Frankfurt o “teoría crítica”. Estos teóricos, elitistas y apocalípticos (parafraseando a Umberto Eco) apuntaron a los medios masivos de comunicación como el enemigo número uno de la sociedad. Decir "cualquier semejanza con la actualidad no es pura coincidencia" sería demasiado trillado.

A este punto quería llegar para poner la pelota debajo de la suela y comenzar a armar la jugada. “El primer vicio de esta imagen del pasado es el anacronismo, que para la historia es, como dice Eric Hobsbawm, más peligroso que la mentira”, escribía hace unos días Carlos Pagni en La Nación. Un anacronismo es la “incongruencia que resulta de presentar algo como propio de una época a la que no corresponde”. Max Horkheimer y Theodor Adorno, escribieron “Dialéctica del Iluminismo”, uno de los textos fundamentales de la teoría crítica, en 1944. De más está decir que claramente traspolar las realidades de aquella época a las de hoy en día sería un flagrante anacronismo. Y no sólo por el contexto sociopolítico. Las teorías de Frankfurt, son de los primeros pensamientos sobre el rol de los medios de comunicación que acababan de nacer. Sería –con perdón por el simplismo- como juzgar a un adulto, con los mismos parámetros que aplicamos con un bebé.

Se hablaba del carácter totalitario y narcotizante de los medios de comunicación. Y para ello se tenían en cuenta supuestos teóricos que con el tiempo fueron cambiando drásticamente. El público era inexperto, tenía ante sus ojos por primera vez semejante estallido de radios, diarios, y la incipiente televisión. Hoy, con más de cinco décadas de experiencia, sería cuanto menos, demasiado cándido comparar ambos públicos. Además, cambió completamente la mecánica de los “mass media”. En su afán por capitalizar el poder que veían que tenían (el cual existe, esto no es una negación del mismo) emitían mensajes a un público masivo, homogéneo, sin distinción alguna. Hoy, en cambio, los pilares del sistema se han modificado y mucho. La estrategia actual es individualizar lo más posible a cada público, separarlo según gustos, costumbres, estilos, es decir, en nichos o targets. Los intelectuales de Frankfurt, decían que por apuntar a un inmenso grupo de gente sin diferenciaciones y sin ofrecer alternativas en los contenidos que se repetían constantemente, el sistema de los medios masivos de comunicación era totalitario, adoctrinante, narcotizante y tenía un efecto inmediato en el pensamiento del público (manipulaban sin intermediación según las ideas conductistas de causa - efecto). Porque de esta manera la sociedad no tenía elección. Estaba expuesta a una producción cultural concebida con las mismas características de la producción industrial. Incluso acuñaron el oxímoron Industria Cultural para referirse a estos fenómenos. Este término que nació como una fuerte crítica al sistema, hoy en día se usa ya sin esa carga negativa que tenía en sus comienzos.

Entonces, el individuo era preso del mismo mecanismo de dominación en su trabajo y en su momento de esparcimiento. El modelo de producción capitalista en las fábricas era el mismo que utilizaba Hollywood para realizar sus películas. En lugar de utilizar sus horas de descanso para alimentar su espíritu con obras únicas como cuadros u operas extraordinarias, entregaban su tiempo a una cultura vulgar y perversa que le aniquilaba el espíritu crítico. Era tal el rechazo que estos pensadores tenían ante los nuevos medios, que se colocaron abiertamente en contra del cine, por no tener ese “aura” que genera estar frente a una manifestación artística única e irrepetible como es una obra teatral. No hay que tener una imaginación muy frondosa para sospechar, entonces, la repulsión que les provocaba la televisión.

Algún ortodoxo puede decir que la “variedad” de hoy no es más que una sofisticación del mismo sistema, y puede que tenga razón. Pero si concebimos una sofisticación del sistema, sería conveniente empezar a plantearnos sofisticar también el pensamiento.

No es sólo el gobierno, los propios medios también tienen una concepción sobrevalorada de su poder real. Es políticamente correcto, queda bien, es un símbolo de inteligencia en algún sector de la sociedad decir “yo no me trago el caramelito mediático, yo tengo pensamiento crítico, yo no me dejo manipular por Clarín y no veo la porquería de Tinelli que te idiotiza”, ese pensamiento -que particularmente me irrita hasta el hartazgo- es la representación cabal de que es más potente la idea de que los medios manipulan libremente a una masa de ignorantes, que lo que realmente sucede.

Finalmente, la historia demuestra que los grandes hitos sociales, lejos de ser guiados, creados o manipulados por los medios, son protagonizados por el pueblo en forma espontánea y los diarios, las revistas, la televisión, corren desde atrás sin entender lo que sucede.

Capítulo VIII – Capítulo Final, milagro en la calle Central Park West

2010-03-13T20:01:00.001-03:00

Esta es la despedida. Fueron dos semanas muy intensas. Llenas de aprendizaje, alegrías, miedos e incertidumbres. No se como tomarlo pero la ciudad me despide con un clima horroroso: Temperaturas que se acercan demasiado al cero, una intensa lluvia helada y una tormenta de viento feroz que no solo me tornó imposible la caminata, sino que además, literalmente, destrozó mi paraguas.

Cuando emprendí esta aventura y decidí hacerlo solo, sabía que iba a haber alegrías y tristezas (tal vez subestime un poco estas últimas) pero ahora que esta terminando puedo decir orgulloso que disfruté al máximo de los momentos lindos y aprendí como nunca de los tragos más amargos. Tal vez lo más complicado es no poder charlar con alguien, no poder tener una conversación que vaya más allá de averiguar dónde queda una calle o cuanto sale la ensalada.

Las decisiones fueron otro punto crucial. La vida no es más que un permanente decidir. Es algo que a mi me cuesta muchísimo y pienso todo con detallada mesura hasta el último momento antes de tomar una determinación. Aquí también sucedió así, pero el hecho de estar yo solo, hizo que este proceso se tornara aún más importante y enriquecedor.

También me llevo maravillas como el Central Park, el Times Square, el partido de básquet en el Madison Square Garden tan emocionante como aquel entre amigos en el parque, la hermosa sensación de haber “entendido” una ciudad, haberla conocido, dominado, paladeado y saboreado hasta el punto de no necesitar un mapa o un librito para transitarla en la última etapa.

Me sirvió mucho para pensar. Para darme cuenta qué cosas quiero enserio y cuáles son más superficiales, qué me hace bien y qué no tanto. Descubrí, o confirmé la importancia de la familia y de la gente que te quiere. Lo reconfortante que puede ser un beso, un abrazo o un simple “como estas” de una persona que te lo pregunta con verdadera sinceridad.

El nerviosismo de la vuelta comienza a entrar en mi cuerpo. Como siempre tengo todo listo con bastante anticipación. Qué se le va a hacer, lo hago para evitarme momentos de preocupación, pero no lo logro. Esta todo perfectamente ordenado, pero esas cosas escurridizas y que se precisan hasta último momento las cuales no se pueden guardar hasta el final, me rodean como haciéndome burla.

Para colmo la lluvia me tomó por sorpresa y mojó la mochila donde tenía el pasaporte entre otras cosas igual de importantes. En estos momentos el secador de pelo y la plancha con que, gracias a dios, esta provista la habitación, me están acompañando en la lucha contra la molesta humedad.

Sin embargo el cielo negrísimo que me recibió cuando crucé la puerta del hotel y el viento que golpeaba como esquirlas en la cara, escondían algo más para mí.

Iba caminando en dirección al Downtown. No había nadie. De repente a lo lejos veo venir a un seño bajito, errante, como si sintiese algún tipo de vergüenza. El también traía un paraguas desfigurado por la inclemencia climática. Tenía un pantalón de color beige, unos zapatos marrones absolutamente empapados y una camisa blanca. Cuando estuvimos a la misma altura levantó un poco su cabeza, que estaba mirando hacia el suelo desde hacía dos cuadras. En ese momento no tuve ninguna duda, era Woody Allen.

Ahora, más tranquilo y reflexivo, pienso que seguramente fue un truco de mi imaginación y no el broche de oro de un viaje fantástico. El símil huracán que nos rodeaba y la bola de acero que pareció caer desde mi nunca hasta los tobillos al verlo, no me permitieron emitir ni siquiera un sonido que pudiera confirmar mis sospechas.

Lo cierto es que hasta el último momento y aún en las peores condiciones, Nueva York me sigue ilusionado, intrigando, sorprendiendo y desconcertando. Quiero irme con la cabeza llena de sueños. Por eso para mí lo de hoy fue el milagro de la calle Central Park West.

Capítulo VII - La ciudad donde todos corren

2010-03-11T21:13:00.002-03:00

Nueva York es una ciudad donde todos corren, pero no estoy utilizando la famosa metáfora para ilustrar una metrópoli agitada, convulsionada y castigada por el strees, lo digo porque, literalmente, todos corren.
Puede ser a la mañana o por la tarde, en el puente de Brooklyn o en el Central Park, pero la mayoría de los neoyorquinos hace running, como se dice ahora.

Los fines de semana, particularmente, parecen una maratón improvisada y espontánea cuando miles y miles de personas salen a ejercitarse. Pero lo más curioso del fenómeno son quienes participan de ella.

Algunos son viejitos muy viejitos que van a paso lento pero firme con sus extremidades flacas y cabellos blancos, también están los bebitos recién nacidos que, en sus cochecitos, son empujados por sus padres quienes combinan un paseo familiar con la rutina aeróbica. Vienen de todos los tamaños y colores. Desde deportistas que por la forma de su cuerpo rebelan que pertenecen a la alta competencia, hasta gente con algunos kilos de más que emprende la lucha diaria contra el difícil enemigo del sobrepeso.

Algunos van bien abrigados tratando de soportar las bajas temperaturas, otros, como para hacer mas heroico su esfuerzo, salen con un shortcito y a lo sumo una remera de mangas largas. Lo que todos tienen en común son su Ipod y sus zapatillas Nike. Y digo las marcas porque las demás parecieran no existir o ser “genéricas” como dice el humorista cordobés, Fernando Pailos, al referirse al fernet cuando no es Branca. También están por allí los que simplemente disfrutan de la vida sana y de respirar el aire puro que flota en la atmósfera de este páramo paradisíaco en medio de una ciudad que, ahora si metafóricamente, siempre corre.

Capítulo VI- El Central Park

2010-03-09T21:15:00.003-03:00

El pulmón de la ciudad

Estoy sentado en una roca mirando un gran espejo de agua que brilla por el sol que comienza a hacerse presente luego de un crudo invierno por estas latitudes. El lago que me hipnotiza se encuentra justo en medio del Central Park. La tecnología me permite escribir desde aquí, incluso prescindiendo de una computadora. Solo un celular y la inmensidad de la naturaleza que parece infinita. De fondo el cantar de los pájaros se funde con la lejana melodía de un saxofonista que toca, en versión de jazz, La Vie en Rose.

Esta semana la ciudad exploto. No se bien que sucedió, lo cierto es que sus calles casi vacías de algunos días atrás ahora rebalsan de turistas entusiasmados. Lo mismo parece haber ocurrido con el clima. El fin de semana funcionó como una gran cortina que se corrió dejando pasar la claridad. La temperatura subió hasta ser muy agradable, solo hace falta un pulovercito para salir por la mañana.

Por eso le quiero decir gracias a Nueva York. Gracias por haberme mostrado estas dos facetas. Cuando pensaba, muy ridículamente, que culpa de mi personalidad de torbellino y la excusa de la tarjeta free pass de solo siete días de duración, había agotado toda posibilidad de descubrimiento en este lugar, Manhattan me premia con este cambio. Estaba angustiado porque sentía que estaba haciendo las cosas mal. Parecía que tenía la mejor carne, la mejor parrilla, los mejores cuchillos pero que había arrebatado el asado. Le puse mucho fuego de entrada.

Por suerte no fue así. Por suerte la vida da nuevas oportunidades y está en uno aprovecharlas. Estoy en eso.

Este parque que me había cautivado hace algunos días, hoy me enamoró. Cambió el misterio y el respeto de la nieve por la alegría y la ternura de una primavera naciente.

Siempre me causó gracia o por lo menos simpatía el hecho de que llamen pulmón a los parques dentro de las ciudades. Hoy descubrí que es la palabra que le cabe justo, no existiría otra capaz de describir tan bien lo que siento. Este pulmón hoy, ahora, me esta haciendo respirar el alma.

The Cage

Sigo caminando por el parque más famoso del mundo. Una vez adentrado en sus callecitas bañadas del color naranja que la tarde comienza a tener, me encuentro con una escena que siempre disfruto mucho de ver en alguna película o serie norteamericana. Había un grupo de negritos jugando al básquet en esas típicas canchitas con los aros hechos con cadenas y rodeados por un alto enrejado. Aquí las llaman cage, jaula sería una buena traducción.

Ahí estaban diez chicos de entre 17 y 22 años jugando un cinco contra cinco con la misma pasión que se juega en los potreros de Fiorito o Fuerte Apache. Todos estaban vestidos para la ocasión, con sus musculosas varios talles más grandes, abajo esos pantalones que llegan a tres cuartos de las piernas y que usan tan anchos que parecen de circo. Por último las zapatillas gigantescas, llenas de colores, velcro, cordones, hologramas y por supuesto una pipa Nike de un lado y la figura de Michael Jordan del otro. La mayoría desatadas y bien flojitas. Igualito a como usaba los botines el Diego. Tal vez esa sea la manera en que la magia fluya con mayor libertad.

El partido era apasionante. En el ambiente reinaba esa hermandad que rige entre los morochos, pero de ninguna manera eso significaba que se trataba de un amistoso. Se jugaba a muerte, de un lado y del otro. El vértigo que le imponían los más chiquititos y escurridizos se complementaba con la potencia de los más grandotes que casi rompían los tableros cada vez que recibían cerca del aro y la volcaban con violencia estremecedora.

En la tribuna estaban las chicas. Las novias o futuras novias de esos chicos que no tienen mejor arma de seducción que sus piruetas casi mágicas en el aire que luego dedican mirando hacia el sector femenino. Ellas con sus anteojos de marco blanco, cristales de colores y más grandes que su cara, envueltas en grandes camperones que sin lugar a dudas eran de los protagonistas del partido, respondían riéndose con vergüenza.

Fue una experiencia que no pensé que viviría. Fue alucinante. No puedo decir que fue un momento perfecto porque para eso faltaba que esté al lado mío la persona de quien heredé el amor y la admiración por la idiosincrasia negra, por su manera alegre de enfrentar la vida, por su forma desfachatada de caminar por la calle y por su fortaleza física y espiritual y con quien me hubiese encantado compartir la alegría que reinaba en el ambiente. Esa persona es mi viejo.

Capítulo V - La ciudad donde todo existe

2010-03-08T23:20:00.004-03:00

Una de las cosas que más me impactan día a día de esta inmensa masa de cemento de cientos de pisos de altura llamada Manhattan es la abundancia. Aquí lo único que no existe es que algo no exista.

Muchas veces en Buenos Aires, por ejemplo, sobre todo si uno tiene alguna afición específica como en mi caso puede ser la serie Dr. House, la filmografía de Al Pacino, la cocina o la magia, hay cosas que sencillamente no se consiguen. Pero en Nueva York eso no sucede. No hay producto, sea artificial o natural, que sea imposible de encontrar. Desde la semilla japonesa más extraña hasta el merchandising más original de algún film, si alguien lo fabricó, en la Gran Manzana se puede hallar.

En cuanto a tecnología e innovación, otro de mis mayores intereses, no hace falta aclarar demasiadas cosas, ni contar que los último adelantos estarán siempre brillando en las góndolas de las grandes cadenas como Radio Shack o Best Buy o incluso en los pequeños negocios con las vidrieras abarrotadas de ofertas y vendedores que hablan todo tipo de idiomas, dialectos y cocoliches y que están dispuestos a bajar incluso un 70% del precio inicial con tal de vender.
Con los alimentos ocurre algo que me resulta absolutamente maravilloso. Los supermercados son un lugar donde me gusta pasar bastante tiempo comprando, eligiendo y viendo las novedades. Acá son como un parque de diversiones. Vi frutas y verduras que ni siquiera sabía que existían, tienen cualquier ingrediente de cualquier parte del mundo que se pueda llegar a necesitar. Incluso cosas que nadie podría necesitar jamás.

Lo más atractivo es la manera en que todo está presentado en las góndolas y envuelto es sus “packagins” que además de ser muy atractivos vienen de todos los tamaños imaginables, por lo que podemos encontrar el mismo yogurt en una presentación individual o en una familiar de 7 litros pasando por varios intermedios.
No solo es la variedad de productos diferentes lo que llama la atención, sino las variantes que tiene cada uno en particular. Por lo que se puede encontrar el Coffe Mate (que existe en Argentina) con la diferencia de que aquí existen ocho sabores diferentes. En lugar de haber una leche entera y otra descremada, hay cinco grados de contenido graso para elegir, que van de menor -skimmed milk- a mayor -whole milk- pasando por half and half (mitad y mitad), una de “dos por ciento” y otra de sólo “uno por ciento”. Esto es más allá de todas las otras millones de combinaciones posibles, saborizadas, con soja, sin soja, con fruta, sin fruta, etc.

De esta manera meterse en un supermercado en una hora pico, donde además venden comida lista para llevar o comer ahí mismo, resulta más caótico de lo imaginable. Incluso más que cualquier cola que uno pueda hacer en algún Jumbo o Carrefour. Por eso una “pasadita” por el súper se torna un paseo de no menos de media hora entre elegir y luego hacer la cola para pagar. Algunas cadenas no tienen cajeros, el cliente directamente pasa sus productos por el infrarrojo, luego su tarjeta de crédito por el lector y firma en una pantalla digital. No se cuán lejos estaremos de todo esto. Espero que no mucho.

Capítulo IV – Collage

2010-03-06T00:47:00.004-03:00

Se me ocurrió llamar así a este capítulo porque no abarca un solo día como los anteriores. Sino que quise recortar algunas postales y pegarlas todas juntas en esta página. De allí su nombre.

Security Area: Mochila, campera, buzo, celular, cámaras, billetera, cinturón, reloj y monedas. Todos esos objetos tengo que colocar en miles de canastas de plástico cada vez que quiero visitar una atracción. Luego es indispensable que esa caja pase por la cinta con rayos x, y nosotros, los seres humanos por el marco que detecta metales. No contento con eso un guardia utiliza un artefacto más pequeño, que busca cualquier resto de algún material ferroso en nuestro cuerpo.
Uno de los controles que más me llamó la atención fue el de la Estatua de la Libertad. Fueron dos revisiones exhaustivas. Una para subir al barco que lleva a los visitantes a la isla y otro para entrar al monumento. En este segundo punto además te rociaban con cortos pero intensos chorros de aire (si es que esta palabra vale para otro material que no sea líquido) que no puedo siquiera hacer una conjetura coherente para acercarme a alguna teoría razonable sobre su utilidad.

La pandemia del éxito: La proliferación de los negocios exitosos es excepcional. Cuando alguna franquicia comienza a abrir sus locales infecta la ciudad como la peor de las pandemias. En el primer puesto, con una gran ventaja sobre otros comercios está la famosa cafetería Sturbucks. Mientras en Buenos Aires sólo hay unas pocas ubicadas estratégicamente en aquellos lugares con alto poder adquisitivo, aquí hay uno cada seis o siete cuadras. Lejos de ser una exageración, es un promedio absolutamente matemático y objetivo. De la misma manera un banco, casa de cambio y red de cajeros dependiente de la JP Morgan llamado Chase o las farmacias que funcionan también como supermercado, protagonizan con sus grandes carteles las caminatas por Manhattan.
La otra particularidad del rubro comercial en la ciudad es que parecen estar todos hechos por el mismo molde. Todos los “deli” son iguales entre sí. Ya sea que se especialicen en comida china, italiana o vietnamita tienen el mismo sistema y diseño, tanto en la parte interna como en la fachada. Las verdulerías-florerías con algunas góndolas adentro para abastecerse en alguna emergencia también parecen fotocopias donde lo único que cambia es el nombre.
La gastronomía es sin lugar a dudas el rubro número uno en Nueva York. La cantidad de lugares, lugarcitos, restaurantes, mercados, almacenes, verdulerías, puestos callejeros que conviven en los pocos kilómetros cuadrados de superficie de la ciudad más famosa del mundo, hacen que el aire huela a una mezcla de burritos, falafel, baguels, pizza, hamburguesa, cebolla frita con bacon y a la vainilla de alguna dona recién hecha, que le da una identidad, paradójicamente, única y original.

La ciudad que nunca duerme: Esta frase que se utiliza mucho para describir a las grandes ciudades, donde las actividades parecen ser infinitas me sirvió de disparador para descubrir dos “perlitas”. Por un lado hay una fuerte cultura de “24 Horas”. Hay infinidad de negocios, incluso grandes supermercados o pequeñísimas tiendas que no cierran nunca. Pero los que no responden a esta mecánica, tienen horarios que comienzan tarde y terminan temprano. De la misma manera, uno puede ver los famosos colectivos amarillos escolares andar por la ciudad cargados de chicos cerca de las diez de la mañana, por lo que el día en las instituciones educativas no puede arrancar antes que esa hora por lo menos.

Pará un poquito: Manhattan no es muy grande, pero parece que se te viene encima. Todo el paisaje está cargado de cemento, edificios, gente, autos y más gente. Si bien se ocupan de tener pulmones estratégicamente ubicados como el Central Park, Battery Park o Union Square, entre otros, es una ciudad muy condensada y tupida. Los subtes viajan abarrotados a pesar de la gran cantidad de coches y líneas disponibles, las calles son intransitables, sin embargo la expansión lejos de cesar, aumenta día a día. Hay edificios en construcción por todos lados, departamentos en alquiler a raudales y garages al aire libre que utilizan un sistema muy sofisticado de ascensores y plataformas para apilar, literalmente, los vehículos.

Todos estos detalles en su conjunto forman una ciudad maravillosa, plagada de sorpresas y emociones que parecen no terminar nunca. Cada rincón tiene una historia, una anécdota, un pasado y un futuro. Mi presente ahora tiene más que ver con un sueño reparador que con el teclado de la computadora. Otra vez, fue un placer.

Capitulo III – Your Passport

2010-03-04T02:37:00.003-03:00

-Where are you from?
-Argentina
-Give me your passport
Así empezó la inquisidora charla que mantuve durante más de diez minutos con un policía neoyorquino. Me preguntó todo tipo de cosas, de donde venía, por qué, que había hecho en Japón y demás datos. ¿El motivo?, filmé la puerta de un lujoso hotel llamados St. Genis. Welcome to United States.
Otro día arrollador. Si bien la mañana pareció mas tranquila porque caminé por las inmediaciones del hotel, para ir conociendo aquellos lugares que pueden salvarme ante alguna contingencia. La tarde levantó su ritmo y logró promediar una jornada tan agitada como la de ayer.
Comencé en el museo de historia natural. Hasta ahora cada vez que yo preguntaba en algún paseo cuanto se calculaba que podía tardar un ser humano promedio en recorrerlo, la respuesta era “una hora y media”, esta vez fue “dos días”. Y no se equivocaron. Desde ya que no estuve metido todo ese tiempo allí adentro, pero es cierto que si uno quiere recorrerlo enserio y no salir con la horrible sensación de haber dejado tanto por conocer, hay que dedicarle POR LO MENOS 48 horas.
A eso le siguió una caminata por el Central Park, para cruzar al otro lado de la ciudad, es decir el East Side. Sus laberínticas callejuelas, tapadas por una gruesa capa de nieve que en algunos lugares se derrite y hace más difícil aún caminarlas, enamoran de una manera misteriosa. La paz y la tranquilidad que trasmite el aire profundo y espeso de las costas del gran lago que copa la zona media del parque, tiene poderes curativos.
Ya del otro lado, dejé atrás la cultura y la introspección y me metí de lleno en la frivolidad de la zona de los locales y marcas más exclusivas del mundo. Si, la famosa Quinta Avenida. Su opulencia asusta. Tanta marca junta y en su máximo esplendor abruman. Lo mejor fue poder degustar varios tipos de café en la Nespresso Boutique y haber estado a menos de dos centímetros de un Rolex de cien mil dólares. El negocio dedicado exclusivamente a la NBA y otro que se llama Nike Town (Ciudad Nike) son absolutamente irresistibles. Por suerte, o por desgracia, los precios no son tan bajos como uno imaginaba. De hecho, esa es la primera gran desilusión. La cantidad y calidad de los regalos que ya imaginaba y disfrutaba de ante mano de entregárselos a la gente que quiero, disminuyó considerablemente. Por supuesto que también aquellos gustos que pensaba darme.
Finalmente, luego haber “bajado” por la gran avenida hasta la calle 42, llegué al teatro Majestic para ver “El Fantasma de la Ópera”. No entendí tanto como esperaba, el hecho de que sea cantada complica bastante las cosas. Sin embargo, la idea general es fácil de seguir. Sobre todo porque el talento fluye a borbotones desde ese escenario repleto de actores cuyos dotes artísticos parecen infinitos. Son gacelas que flotan en las tablas mientras cantan, bailan e interpretan complejísimas historias y personajes con una maestría y naturalidad sobrehumanas.
Fue una función extensa, con intervalo incluido. Una vez fuera de allí, la pausa para la cena fue imprescindible. Ya desde mi habitación, la número 501, hago un esfuerzo más y me quedo escribiendo estas palabras, que son un cable a tierra, una manera de finalizar el día, tratar de contener la adrenalina y comenzar a relajarme.
Mañana me espera un gran paseo, el Downtown. Allí donde esta la Estatua de la Libertad, el Ground Zero (donde antes se encontraban las Torres Gemelas), Wall Street y demás postales neoyorquinas. Hasta mañana entonces.

Capitulo II – El primer día

2010-03-03T01:30:00.004-03:00

Cuando baje del avión tuve mi primer susto. La cola de inmigración era interminable. Luego de esperar más de 20 minutos sin moverme un paso, hablé con una de las asistentes para manifestarle mi inquietud: en 10 minutos más salía la combi que yo de antemano, y desde Buenos Aires, había contratado. A pesar de que me dejó saltarme la fila y pasé enseguida por los engorrosos trámites de la aduana, cuando llegué al lugar la camioneta ya se había ido. Por suerte, en el instante inmediatamente anterior a que el maravilloso plan para ahorrarme los casi 90 dólares del taxi se rompiera en mil pedazos, la misma persona que me había dado la pésima nueva, me anunció con la misma cara que venía otro vehículo en menos de 15 minutos. No pasó ni la mitad del tiempo prometido cuando el nuevo chofer se apareció con su chaqueta verde.
El camino hasta el hotel llevó mucho más tiempo del que tanto la empresa de trasporte como yo estimábamos. No sólo por el caos de transito que hay en la ciudad durante la hora pico o “Rush Hour” como se dice acá, sino porque en la autopista había habido un accidente.
Finalmente llegué al Comfort Inn. Dejé mi valija y salí despedido hacia la calle. Tenía una excitación que no me entraba en el cuerpo. Quería comerme la Gran Manzana de un solo bocado. Con la excusa de ir a buscar mi Free Pass recorrí a pie las 30 cuadras que me separaban del lugar de la entrega. En ese momento comenzó mi caminata, que terminó ocho horas más tarde, solo habiendo parado para almorzar o disminuyendo el paso en el interior de alguno de los museos que visité.
Recorrí prácticamente todo el Midtown. Viví un día entero de Time Square. Vi cómo se encendían las primeras luces y se levantaban las persianas de los comercios y no me fui hasta que los gigantescos carteles de neón multicolor hacían relucir la noche neoyorquina.
Entré a todo negocio que se me cruzó. Pregunté precios y talles hasta el hartazgo y así logre sacar por muy pocos dólares una entrada para la función nocturna de mañana de “El Fantasma de la Opera” en el teatro Majestic en Broadway. No pude resistir ingresar a dos muestras que me maravillaron, cada una muy diferente pero con ese estilo bien norteamericano donde el entretenimiento es el que reina. Una fue sobre Leonardo Da Vinci y la otra fue el museo de cera de Madame Tussauds, donde además de fotografiarme junto a algunas réplicas que de tan perfectas asustan, experimenté una tecnología que se viene en la industria del entretenimiento: El cine 4d.
Después de almorzar una ensalada gigante, (gracias a la nueva moda en Manhattan, en cuanto a negocios culinarios se refiere, que consiste en un autoservicio, a precio fijo, dónde tenemos la posibilidad de colocar sin límite todos los ingredientes que queramos para hacer la mezcolanza que más nos guste) me acerqué hacia el lado del Rockefeller Center, dónde entré a la tienda de regalos de la cadena NBC y compre dos hermosas pavaditas del merchandising del Dr. House. En este mismo complejo construido por el multimillonario norteamericano cerré el día en “The Top of the Rock”, el mirador ubicado en el piso 68 de la torre más alta del conglomerado de rascacielos. La noche era hermosa, la temperatura no era menor a los 10 grados y las estrellas quedaban opacadas y casi imperceptibles ante la luminosidad que despedía la ciudad con sus cientos de lamparitas incandescentes.
Después de semejante experiencia, sentí que lo mejor era terminar mi excursión que había comenzado, en realidad, en el mismísimo momento en que embarqué en Ezeiza. Compré mi cena y unas cuantas botellas de agua y regresé a mi hotel, a pie porsupuesto, para recargar las energías que esta jornada tan hermosa como caótica me consumió por completo.

Capitulo I – El Avión

2010-03-03T00:25:00.008-03:00

Siempre este momento del viaje me despierta una gran cantidad de sentimientos encontrados. Se presentan en mí una mezcla perfecta de incomodidades, sinsabores y obstáculos que sortear con una inexplicable e injustificable sensación de comodidad y bienestar.
Todo comienza cuando uno se da cuenta de que el asiento que se nos asignó es siempre el peor de todos. La falsa promesa de la empleada, que con una sonrisa eterna y distante, aseguró que el “27 A” contaba con un enchufe para notebook, es menos irritante aún que descubrir que esa misma ubicación es la última de la “cabina principal”, por lo tanto, tiene por detrás el tabique que divide del otro sector, lo que significa que el lugar donde voy a permanecer las próximas diez horas no se reclina. Pero el no poseer la opción de mover mi respaldo hacia atrás no sería del todo un problema si el de adelante no pudiese hacerlo con una libertad espantosa.
Esa contradicción tan palpable del vuelo se vuelve a presentar a la hora de cenar. Uno espera con ansias ese plato tan anunciado por el altoparlante y que, indefectiblemente, las azafatas nos traerán luego de haberle servido a todo el resto del pasaje. Yo tenía más hambre del que suelo sentir. Además se me había abierto el apetito porque acepté probar algunas alga nori (esa fina y delicada capita negra que envuelve el sushi) hecha galletita, como diría la presidenta. No pude resistirme cuando la mujer japonesa que se sienta al lado mío me ofreció de un recipiente plástico, transparente, lleno de esas láminas tan finitas y crocantes que recién acababa de abrir y todavía tenía su precio (4 U$S) en la tapa. El olor a mar que se apoderó de nuestro habitáculo era igualmente delicioso que insoportable. Lo mismo ocurre cuando llega nuestra cena, que elegimos entre “carne o pasta”. Sentimos una profunda desilusión al ver esas porciones ínfimas que tienen más plástico y papel metalizado que carne o pasta. Pero al mismo tiempo es esto último lo que la hace deliciosa e irresistible. Para poder entenderlo uno podría compararlo con la experiencia de comer en Mc Donald´s, donde precisamente su sabor artifical y diferente al resto de las hamburguesas o papas fritas que podríamos comer en otro lado, le dan esa magia tan atrayente.
La pantallita que uno tiene enfrente con tecnología touch screen es otra de las mini aventuras del vuelo. No se puede evitar sonreir al descubrir, jugueteando con el aparatito, que están disponibles las películas que todavía no se estrenaron en Buenos Aires. Pero todo termina muy rápido. La estéril alegría desaparece cuando se descubre que sólo están disponibles en inglés o a lo sumo tienen la opción, también, de japonés.
Sin embargo, uno recién comió, el hambre se fue, podemos ver alguna comedia harto conocida que si está doblada al español, todo marcha bien. Los ojos comienzan a cerrarse y uno logra dormirse con la esperanza de mantenerse en ese estado hasta que falten pocos minutos para llegar a destino. No es así. Promediando el tiempo de vuelo nos despertamos con un frío exagerado, culpa del aire acondicionado que, imperceptible cuando decidimos entregarnos al sueño, traiciona cuando nos relajamos. Las ganas de ir al baño son incontenibles, tal vez resultado de la baja temperatura, y allí comienza otro difícil momento: intentar despertar de la manera mas “accidental” posible al compañero de viaje para poder pasar por encima suyo e ir a la cabinita que cuenta con el espacio estrictamente preciso, y ni un milímetro más, que un ser humano necesita para utilizar un inodoro y un lavamanos.
Cuando volvemos a nuestro lugar intentamos inocentemente dormirnos de nuevo para pasar el último tramo con esa maravillosa capacidad del ser humano de cerrar los ojos y un instante después abrirlos y que hayan transcurrido horas. Pero es inútil, el cansancio no es tan pesado ahora y ya no nos permite conciliar el sueño en esas posiciones estrambóticas que seis horas atrás considerábamos confortables. Ahora la oscuridad más profunda reina dentro y fuera del avión. Lo único que ilumina la cabina es el cartel amarillento de “prohibido fumar” que cuelgan sobre cada una de nuestras cabezas. El silencio también es extremo, solo el zumbido de las turbinas se entremezcla con algún lejano murmullo vaya a saber uno en que idioma. Todavía quedan cuatro horas de viaje, o por lo menos eso estima el GPS que posee la pantalla que esta delante de mis ojos, también me avisa que el avión sobrevuela el océano atlántico. Eso explica la ausencia de lucecitas en mi ventanilla. Que excelente momento para prender la computadora, abrir el Word y empezar a escribir...

New York Experience

2010-03-03T00:25:00.006-03:00

Con este párrafo quiero abrir oficialmente esta sección nueva del blog. Lamentablemete no será una sección estable sino temporal. Son 15 días de viaje que intentaré contar de la manera más entretenida posible para ambos. Lector y escritor.
Lo podríamos llamar SUM, sólo que en lugar de “Salon de Usos Multiples” deberíamos adaptar el significado de estas inciales a “Solución de Utilidades Multiples”, porque básicamente asi nació la idea. Por un lado, es una buena manera y un mejor lugar para desagotar mis ganas de escribir sobre mis vivencias, sensaciones y experiencias durante el viaje. Por otro es una linda forma para que mi familia y mis amigos sepan que estoy bien (asi es mamá, abuelas, tias y demás y demás parentezcos que se caractericen porque su preocupómetro es más sensible, estoy bien), se enteren de que estoy haciendo y podamos compartir esta locura de una manera más divertida y diferente.
Listo, ya lo expliqué, ahora rompo una botella del mejor champagne virtual sobre el casco imaginario de esta sección para dejarla, finalmente, inaugurada.

Llegar al final

2010-02-01T19:34:00.001-03:00

Yo soy ese cadáver que yace tirado en el suelo. Mi patética figura todavía caliente no genera la compasión que provoca la imagen de un difunto. Ni en eso tuve éxito. El hombre que me asesino, ese sí es un ser despreciable. Algunos aseguran que el muy cretino alguna que otra vez sintió felicidad. Yo no lo conocía, al menos no profundamente. Habré hablado con el unas cuantas veces, nunca enserio. Simples banalidades sin sentido, de esas que nos mantienen cómodos, preguntando como le va con una automatización enfermiza y alarmante y sin ningún objetivo noble o siquiera fisgón. Sin ningún fin, solo para preguntar y para pasar un minuto más sin enfrentarse cara a cara con el siniestro instante vacío, de soledad, de armonía.
No me puedo quejar, la vida habría sido para mi un buen lugar en los próximos años, es verdad, pero no me puedo quejar. La sensación de un presente eterno, un pasado difuso y un futuro todo el tiempo imaginado, sobrevalorado y buscado con obstinada ansiedad, hacía que la angustia se sobreponga sobre los demás sentimientos. Disimularla era aún peor. Pero ya dije no me puedo quejar.
Las cosas comenzaron a ponerse mal. Los caminos que claramente llevaban a la felicidad resultaban ser los más turbios y llenos de espinas y hiedras venenosas. No solo eso, parece ser, al menos eso es lo que se cuenta, que estos senderos son infinitos, inacabables e inabarcables. El sufrimiento que uno en vano espera que lo acerque a aquella efigie de uno en su estado ideal que se ve al "final" del recorrido nunca cesa. Hay que conformarse con pequeñas recompensas. Maquetas en miniatura de lo que se esta buscando. Esos momentos son los que uno cree estar más cerca de la meta, casi que siente como puede acariciar aquel anhelo de felicidad plena. Ese instante se desvanece injusta e infinitamente más rápido de lo que tardó en aparecer. Otra vez nos vemos solos, a punto de enfrentarnos cara a cara con la profundidad, la valentía, a escasos instantes de la dicotomía entre la redención y la rendición. En ese momento preguntamos como le va, bien, nos responden con pasmosa falsedad.
¿Bien? ¿Por qué estas bien? ¿Por qué vos si y yo no? Lo estarás enserio o solo será un juego macabro para que envidie tu estado. O simplemente un velo que oculte tu propia infelicidad. O lo que es peor, que oculte tu fracaso eterno al buscar la felicidad plena, frustración que parece ser una pandemia incurable.
En cuanto a mi verdugo no tengo demasiado para decir, su despreciable acto, su frialdad homicida jamás será condenada. No tendrá siquiera oportunidad para arrepentirse o enorgullecerse por su accionar tan atroz. No le resultó sencillo, no le fue fácil, su mano temblaba como nunca antes, nunca sabré si producto de los sorbos interminables de whisky que se vio obligado a beber para juntar valor o del nerviosismo natural que genera ocupar por algunos segundos el sillón de dios. Su frente brillaba por el sudor que se agrupaba formando pequeñas gotas que conspiraban contra la difícil empresa cayendo sobre sus ojos, dilatando aún más el final.
Que tristeza me provoca saber que cuando mi dedo índice hundió el frío metal del gatillo del pesado revólver y la bala hizo estallar mi cabeza en mil pedazos arrojando jirones de piel ensangrentada contra la pared, pintando mi penoso desenlace, sentí alivio. Ese alivio que se siente sólo cuando se llega al final de algo. Muchos sueñan con la eternidad, yo no los entiendo, para mi fue imposible lidiar con una vida finita. No quiero imaginar lo que me espera ahora. Pero en fin, no me puedo quejar.

D.L.L

El loco de la azotea

2009-12-07T22:54:00.002-03:00

La radio. Aparato empleado en radiotelegrafía y radiotelefonía para producir y enviar las ondas portadoras de señales o de sonidos. Esta es la fría definición que la academia más prestigiosa de la lengua española publica desde su primera edición hasta la más reciente. De la misma manera en que el medio más popular y masivo casi no cambió desde su aparición en la Argentina aquél 27 de agosto de 1920 gracias a los "locos de la azotea", su explicación en el diccionario tampoco.
Sin embargo, no es necesario ser licenciado en filosofía y letras, antropología o sociología, para darse cuenta de que esa frase ni siquiera se acerca a lo que la radio significa en la vida de la gente. Para algunos es la primera vinculación con el mundo, cuando se despiertan y el olor a café y los rayos de sol que entran por la cortina entreabierta se mezclan con las engoladas voces del informativo matutino. Para otros es la compañía diaria, la voz que le habla al oído a millones de amas de casa, a cientos de jubilados, a miles de personas que la vida los dejó solos. Para muchos es el paliativo de la vuelta a casa por las cargadas calles porteñas. Para muy pocos, como para Fernando Bravo, la radio es su vida.
Cuando era joven y experimentaba en San Pedro con los micrófonos de APA, la propaladora local, fue despertando esa vocación que resultó ser el motor de sus días desde hace más de 40 años. Hoy lo recuerda como un juego, una manera de dar los primeros pasos que no tardaron mucho en calar hondo. A los pocos años decidió comenzar a estudiar locución en el ISER. "En esa época si querías jugar en las grandes ligas no te quedaba otra que venir a Buenos Aires", asegura. Así lo hizo, a los 22 años empezó la carrera, pero no se mudó a la gran ciudad hasta no tener el carnet."Iba y venía en tren todas las semanas", recuerda.
Ese chico de pueblo que siempre había gozado de una gran independencia porque sus padres trabajaban todo el día y sus tardes luego del colegio transcurrían por las calles, el club o el río, ahora debía emprender un nuevo camino con un destino que a pesar de estar muy claro, resultaba muy lejano. "Lo viví como un exilio interno, fui con la idea de que si en dos o tres años la cosa no funcionaba me tenía que volver".
El destino quiso que el trabajo llegue rápido y que sus padres, con los que siempre tuvo muy buena relación, pero más distante de lo que hoy sabe que le hubiese gustado, comiencen a escuchar la voz de "Tito" en las radios y se dieran cuenta de que había valido la pena apoyar su decisión y que "el nene estaba laburando y no había ido a la capital a rascarse".
Fue precisamente en ese momento cuando Alberto Fernando Pochulu pasó a ser Fernando Bravo. "En aquellos años era casi una norma que la gente se cambiara el nombre y quedó Bravo. Creo que por una cantante que había venido en ese momento que se llamaba Patty Pravo", explica. Esa popularidad que comenzaba a crecer cada vez más, trajo a algunos amigos que alentados más por el oportunismo que por la amistad en sí, le propusieron poner un local bailable, que por supuesto se llamó "Boliche Bravo". Hoy recuerda entre risas que su actual esposa, Andrea, iba de adolescente a bailar allí.
Los éxitos comenzaron a llegar uno detrás del otro, la televisión apareció como el amplificador de una notoriedad en crecimiento. "Alta tensión", "20 mujeres", "Siglo XX Cambalache" y "El Precio Justo" son sólo los shows que recuerda con más cariño de los veintinueve en los que participó en la televisión argentina.
Sin embargo, fue la radio donde encontró su lugar, su rincón de libertad, donde podía permitirse ser y disfrutar. Una de sus frases de cabecera es que "la radio te da y la tele te chupa". Asegura que cada vez que termina su programa, la luz roja se apaga y desconecta sus auriculares, se siente lleno, siente que dio todo y que le volvió el doble.
Su hijo varón que también se llama Fernando pero le dicen Nani, define la relación de su padre con el micrófono como solo un ser tan querido puede hacerlo: "Él en la radio, es como es en la vida, hace chistes, se emociona, es feliz, yo siempre digo que no tengo a Fernando Bravo en mi casa, sino que tengo a mi papá en la radio, que no es lo mismo" y cierra: "Para que te vaya bien en la radio tenés que poder entregar algo como persona, ése es el secreto, por eso todos los que lo escuchan lo siguen escuchando toda la vida, porque se enamoran de su forma de ser".
Ese amor por su trabajo y su vida profesional es el mismo que tiene por su familia. Disfruta mucho de las salidas con su hijo, de sus hijas que son más grandes y una ya lo hizo abuelo. "Mi nieto Santiaguito es como una medalla que me dio la vida", dice con la emoción en su voz que no puede evitar a pesar de tener tantos años de experiencia como locutor. La realidad es que nunca se preocupó demasiado por ocultar sus sentimientos. Es de "lágrima fácil". No siente vergüenza o pudor por mostrar su costado más humano, lloró y se rió en cada programa en que trabajó con la misma intensidad.
En la vida privada asegura que es igual, que cuando nació tercer hijo, estaba muy nervioso porque casi no llegan al sanatorio. "No llegábamos y apenas entramos me dijeron que había nacido un nene. Yo me tire en el piso y me puse a llorar como un loco, ya tenia dos mujeres quería el varón", recuerda. Ese mismo chico que cuenta con felicidad y orgullo que su padre siempre apoyó a todos sus hijos y que estuvo presente siempre que fue necesario. "Mi viejo siempre nos alentó a todos y eso que fuimos cada uno para lados distintos. Se enorgullece de cada pequeña cosa que logramos y eso te da una inyección de energía y sentís ganas de dar el próximo paso, de seguir progresando".
Hoy vive con su segunda esposa, Andrea Montaldo, a quien define como "una mujer de una nobleza y de una dimensión humana que me ata cada vez más a su destino", su perro Sam, que esta muy viejito y ciego y juntos ayudan a una nena que no tiene ni papá ni mamá. Se llama Nadia y vive en un orfanato. "Empezamos colaborando con el hogar, después Andrea empezó a vincularse más con esta nena, la acompañaba a sus actividades o salían a pasear. La relación fue creciendo, ahora está mucho en casa y eso nos reconforta mucho. Nosotros Buscamos tener un hijo y no pudimos, por eso es muy lindo ver a Andrea canalizar todo su amor de madre con Nadia".
A pesar de que ella bromea y entre risas le reprocha "todavía habla como si estuviese casado con Silvana" (en referencia a Silvana Di Lorenzo, madre de sus hijos) tienen una relación de mucho compañerismo. Salen a disfrutar de los espectáculos de la noche de Buenos Aires cada vez que sus trabajos se lo permiten, o van a comer a algún restaurante bien porteño. "Con Fer compartimos muchísimas cosas juntos, tenemos mucho en común. Nos gusta dormir cuando podemos, ir al cine, viajar, jugar a los juegos de mesa, como el burako por ejemplo. Me resulta muy fácil la vida con él".
Fernando Bravo es el hombre de radio al que cargan por culpa de su gran amigo ya fallecido Víctor Sueiro, que un día le dijo: "Yo a vos te voy a hacer cabezón" y así nació el apodo. Es un referente del medio, un ejemplo para miles de jóvenes que lo escuchan todos los días, así como el hacía con Jorge "Cacho" Fontana o Antonio Carrizo. Lejos de pensar en el retiro al que asegura no tenerle miedo, esta terminando uno de sus mejores años a nivel profesional.
En enero comenzó una nueva etapa en Radio Continental, luego un largo paso por Radio Del Plata. En sólo una temporada "Bravo punto Continental" tuvo un crecimiento de audiencia inédito y el reconocimiento del medio al recibir los premios Clarín y Eter como mejor programa 2009. "No se si es porque uno siempre ve la última foto como la mejor, pero este es el programa de radio que yo más disfruté hacer. Armamos un equipo extraordinario y yo me siento muy bien, estoy en una etapa muy creativa de mi carrera"
Así como alguna vez un grupo de muchachos decidió seguir su sueño y hacer la travesura de trasmitir sus ideas y sentimientos por una frecuencia de ondas por el espacio, hoy existe alguien que lleva en su espíritu y en su sangre la esencia de la aventura y la magia que significa hacer radio y puede sentirse un loco de la azotea.

Sueños

2009-11-05T15:13:00.001-03:00

El sol calienta el pavimento del puente que une la Capital con Avellaneda. En el agua se refleja la bruma de las gomas que todavía humean del corte del día anterior. “Los accesos a la ciudad están atascados, Puente Pueyrredon con circulación lenta” se escucha en los servicios informativos de las radios. A cuatro cuadras de allí, en la calle Jovellanos una joven de sonrisa amplia y ojos de color celeste muy claro y profundo, casi grises, entra a su casa. Saluda a su mamá Mimí y se acuesta en su cama mirando hacia el techo.
Esta cansada de tanto trabajar, sus parpados comienzan a cerrarse. El sueño la vence. Las imágenes se suscitan en su cabeza con una rapidez vertiginosa. Edith Piaf, Eva Perón, Andrew Llyod Weber, Brian May, Buenos Aires, el Río de la Plata, el tango, su padre Ricardo en terapia intensiva producto de un accidente cerebrovascular, su gran amiga Ana Moll, todo se desencadena velozmente y sin una coherencia lógica. De repente todo se detiene.
Aparece una nena, girando y dando volteretas en el patio de su casa. “Mirá má, soy como Julio Bocca, como Genne Kelly”, grita. En el cuarto de al lado su abuela la espera para leerle las partituras de las grandes operas italianas. “Vení Elenita”, dice la nona. Ella va y en el camino saluda a sus hermanos Amalia y Sergio que vuelven de su clase de guitarra.
Esta nena comienza a crecer y su madre la envía a Barracas Juniors, el club de barrio para que estudie danzas. “Era una nena muy inquieta y varonera pero le encantaba el baile, por eso decidimos mandarla”, se escucha la voz de Mimí. “No teníamos ni barra, nos teníamos que agarrar de la silla”, responde Elena.
Pero la nena no se conforma. Su inquietud y sus ganas de aprender obligan a la madre a mandarla con una profesora de tap, clásico, jazz y español, esa será su actividad los próximos 11 años, cuando cumple los 21.
Ese tiempo no pasa sin dejar sus huellas. En su cabeza retumban las voces burlonas de sus hermanos que le cantan “Al Colón, al Colón, a pasar el papelón”. Todavía está llorando porque la bocharon en la prueba de canto que dio en uno de los teatros más importantes de la Argentina, porque “no tenía agudos”. Pero esa señorita de 18 años no se amedrenta y aprieta los dientes y decide ir a estudiar teatro en el San Martín y canto y piano en el Conservatorio Manuel de Falla.
Todo se apaga nuevamente, las imágenes cesan de repente y solo ve un teléfono que aturde con el sonido del timbre. Atiende. “Papá tuvo un accidente cerebrovascular. Esta hemipléjico” le dice su hermana. El dolor la invade. Toda esa bronca, frustración y sufrimiento se van trasformando en admiración mientras ve como después de 45 días en coma su padre logra recuperarse a base de esfuerzo, coraje y perseverancia.
Pero el recorrido continúa sin darle respiro, todo vuelve a tener el vértigo de hace un momento. Llega el año 2004, esa muchachita ahora tiene 30 años. Esta en la puerta de un teatro en la calle Corrientes, enfrente de ella está su amiga Ana Moll. La charla se da de la siguiente manera:
Ana:- Vos vas a ser Evita, vos vas a protagonizar el musical en Londres
Elena:- Si claro, claro, yo que soy de barracas, dejate de joder Ana.
Ana:- De verdad te lo digo confiá en mi
Elena:- Por favor! Ni siquiera se hablar inglés, ¿De qué me estas hablando?
Ana Moll es secretaria de uno de los asistentes de Andrew Lloyd Webber en Londres. La tensión es la protagonista en la productora teatral más importante del mundo. No “encuentran” a Evita, quieren relanzar el musical pero ninguna actriz los convence. Ana corre a su jefe por los pasillos y le dice “yo tengo a Evita, yo se quién puede ser”. No tiene éxito. De repente se le ocurre una idea, le pide a su amiga Elena que le mande un DVD del musical que está realizando en Buenos Aires llamado “Mina, che cosa sei”, tributo a la cantante italiana que ella y su amiga Valeria Ambrosio han escrito y puesto en marcha.
Los ingleses quedan sorprendidos con el material. Deciden darle una oportunidad a la pelirroja de Sudamérica. Pero Elena debe pagar su pasaje.
Nuevamente una ráfaga de imágenes pasan ante sus ojos y la depositan en el living de una casa en Londres. Es la residencia de Adrew Lloyd Webber. En ella se encuentran acostados en un sillón el dueño de la morada y su asistente Tim Rice. La chica de cabello rojo brillante y un metro y medio de altura canta Don´t Cry for Me Argentina. La imagen es sorprendente.
“Los desarmó. Cantó con una fuerza y brilló de tal manera que los volvió locos. Elena, chiquitita, en el escenario, cantando Evita, en Londres. ¡No sabes la cara de los tipos! Lo cuento y se me pone la piel de gallina...” se escucha la voz su mejor amiga.
Luego de algunas audiciones más, todo se acelera de nuevo. Elena interpreta a Eva Perón en el musical, dotando su actuación de tintes arrabaleros y rioplatenses, esencia de su ciudad Barracas natal, aquella que alguna vez se sublevó y aclamó a la líder de los humildes. El resultado no tiene antecedentes. Hacía falta que una Argentina interprete el mítico personaje por primera vez en la historia para que capte la totalidad de su espíritu.
Todo cambia ante sus ojos. La nena que saltaba en su patio llegaba a lo más alto. La nominación al premio Olivier la sorprende. No logra ganarlo. Pero mientras tanto prepara su segundo gran éxito: Piaf. Así como debió aprender inglés para ser Eva, ahora toma lecciones de francés para ser la célebre artista.
Entre los ensayos del nuevo musical recuerda sus primeros pasos en Buenos Aires: los papeles en televisión como Floricienta y Hombres de honor. Y los que disfrutaba en el teatro: Yo que tu me enamoraba, Nine, La Bella y la Bestia, Los Miserables, Fiebre de sábado por la noche, Mi Bello dragón, El violinista sobre el tejado, El Pelele, La fiaca, Houdini, Tango por dos, Jazz Swing Tap y por supuesto, Mina, che cosa sei.
Luego del estreno y de la nueva gran hazaña pueden, verse escritas en los periódicos especializados las palabras de Jamie Lloyd, director inglés de Piaf: "Ella es increíblemente única. Es, sin duda, la actriz más talentosa que jamás haya conocido. Tiene una brillante capacidad para la comedia, y puede alcanzar las profundidades más extremas. En Piaf, se transforma frente a la audiencia, de una joven chica de la calle a una anciana mujer en silla de ruedas, deteriorada por el tiempo y una horrorosa adicción a la morfina. Es una actuación espeluznante"
Otra vez se ve en un escenario. Esta vez es simplemente Elena. Le otorgan el premio Olivier en su segunda nominación consecutiva. Mira a su alrededor y ve a personalidades como Kevin Spacey, Kevin McNally, Brian May. No lo cree.
Ahora está en Buenos Aires, de nuevo en la calle Corrientes. La frutilla del postre la disfruta como nunca. Su último espectáculo por el cual fue elogiada y galardonada a nivel mundial lo presenta en su tierra. En el camarín dice orgullosa y emocionada: “Ahora me pueden ver mis viejos. Acá está mi lugar”.
Mimí toca muy fuerte la puerta mientras grita “Elenita, Elenita, levantante que tenés que ir a ensayar”. Elena Roger se despierta, pero su sueño no termina.

Tienen miedo

2009-10-30T00:34:00.002-03:00

La luz verde del reloj que marca la tarifa le ilumina el costado derecho de la cara. Es la una de la mañana de un viernes. Mira de reojo por el espejo retrovisor al mejor estilo Robert De Niro en la película "Taxi Driver" y pregunta "A donde lo llevo", igual que todas las noches. Trabaja durante la madrugada en el barrio de Caballito, cuando termina le gusta ir a tomar un café con medialunas en algún bar típico porteño.
La oscura Buenos Aires no dista demasiado tampoco de la metrópolis diegética que Martin Scorsese ilustró en el film. Las bolsas de basura que no fueron removidas por los recolectores, son hurgadas por cientos de cartoneros con sus carros llenos, se escucha algún que otro grito lejano, frenadas bruscas y bocinazos ahogados. Confiesa que ruega cada vez que un brazo se estira pidiéndole que frene, para que no le indique un destino demasiado lejano a su zona de trabajo "pierdo guita, pero prefiero no irme muy lejos, acá conozco los bares, las luces, a los floristas, a los diarieros" y agrega "además estoy cerca de casa".
Su nombre es José Luis Fraga, está casado con Silvia y tiene tres hijos. "Dos ya son grandes, pero el más chico todavía vive con nosotros", cuenta. Comenzó a trabajar en el taxi hace 20 años cuando tuvo que cerrar su negocio. Es una historia que se repite en la mayoría de los choferes que eligieron subirse al auto para sortear los obstáculos económicos que periódicamente se presentan en la Argentina.
Como todos los que pasan horas arriba de un vehículo tiene el respaldo del asiento vestido con pelotitas de madera de diferentes tonalidades y el volante recubierto con una goma negra que tiene grabado en azul la palabra Chevrolet y una cinta roja atada al espejo retrovisor. "Es de la suerte, que se yo, acá nunca se sabe. A esta hora y en el taxi es muy peligroso, en este país nadie te cuida, nadie se hace cargo", se queja.
La oscuridad es total, cada paso que se escucha viene acompañado de la sospecha y la paranoia. Los grupitos de más de cuatro personas lo inquietan. Varias veces sus presentimientos se hicieron realidad y lo trasformaron en otra víctima de la inseguridad. Tiene miedo, le gustaría ver un policía bueno y honesto para sentirse más seguro.
Son las cuatro de la madrugada. La esquina de la confitería de Joaquín es la misma por la cual José Luis transita todas las noches. La claridad comienza a hacerse rogar y juguetea pintando el cielo de un celeste muy oscuro. Las luces de los edificios de la cuadra están todas apagadas. El portón metálico del local comienza a levantarse haciendo un chirrido casi imperceptible. Desde adentro las tortas cargadas de crema y las facturas brillantes por el almíbar compiten con el aroma de la masa recién hecha para ver qué tienta más. Llega el camión blanco con la mercadería. Todos los días a esa hora, Joaquín le ayuda al empleado de la empresa distribuidora a bajar las grandes bolsas de harina, los panes de manteca, los sacos de azúcar y demás ingredientes.
A esa hora comienzan a aparecer dos tipos de peatones bien definidos y bien distintos: los que van a trabajar y los que vienen de bailar. "Es raro a esta hora. Por un lado ves a los tipos que se suben al bondi con la ropa de laburo y por el otro todos los pibes cantando y jodiendo que vuelven de bailar", dice mientras acomoda los productos en el mostrador.
Su delantal blanco que delata su profesión de panadero tiene algunas manchas de grasa, "son por la manteca o los bizcochitos", explica. Siempre tuvo el negocio que heredó de su tío. Cuenta que, si bien el éxito del lugar se debe a que es una "típica panadería de barrio" a veces tiene ganas de innovar y comenzar a meterse de a poco en la pastelería moderna "como la que muestran en la televisión".
Fue objeto de varios robos, la mayoría a mano armada y "bastante violentos". "Roban mucho, la inseguridad es un problema grave, que nadie puede o quiere resolver. Yo acá no tengo nada para defenderme, levanto el portón y estoy a la intemperie masomenos", cuenta sin perder la sonrisa. Dice que cada vez que le roban piensa en cerrar, que ya es grande para estar peleando con esto y que su mujer es más miedosa que él y que cada madrugada cuando suena el despertador sin decirle nada le expresa su temor. Tiene miedo, le gustaría ver un policía bueno y honesto para sentirse más seguro.
A dos cuadras de distancia hay un hombre que estuvo parado en el mismo lugar toda la noche. Sólo se movía cuando balanceaba su peso de una pierna a la otra para no acalambrarse. Los zapatos encharolados negros se unen a la altura del tobillo con su uniforme azul marino. Su chaqueta ostenta su placa dorada con su nombre: Martín Molina. La cual hace juego con el logo de Policía Federal que adorna el centro de su gorra.
Tiene 26 años y vive en la Provincia de Buenos Aires, en Avellaneda. "Me metí en la Policía porque no me quedaba otra, de algo tenía que laburar", cuenta. Una de las cosas que más le molesta es "arriesgar la vida por dos mangos". Su única alternativa es un trabajo que no le gusta y por el cual no recibe el salario que desearía.
Las voces de los transeúntes nocturnos tienen un sonido especial, como un eco que se va acercando junto con el penetrante olor del cigarrillo que la mayoría trae en la mano. Cada vez que escucha un ruido, mira en busca de algo fuera de lo normal. Agradece que sea sólo una falsa alarma.
"La gente se queja de la inseguridad y no hecha la culpa a nosotros, pero somos nosotros los que cada vez que salimos de casa, literalmente no sabemos si volvemos", y agrega "Yo entiendo que algunos compañeros hacen las cosas mal, pero no somos todos así. A mi también me pasan cosas en la calle, los que salen a robar nos tienen como enemigos y muchas veces están re jugados, sin nada que perder y los policías no somos lo que más le gusta encontrar", dice mientras vuelve a cambiar el peso a la otra pierna.
Tiene miedo, le gustaría ver una Policía buena y honesta para sentirse más seguro.

Desde el balcón de enfrente

2009-10-10T13:47:00.000-03:00

Era de noche. La oscuridad había llegado luego del trajín de un día agitado. Las luces de la ciudad cosmopolita por excelencia emblanquecían las caras del grupo de personas que se encontraban allí. Desde muy temprano la guía turística de Horacio de Dios nos había tenido de aquí hacia allá.
La mañana había comenzado en el World Trade Center. Allí nos paramos frente a las Torres Gemelas, vimos las elevadas tarifas y la cola de gente era inmensa. Decidimos que volveríamos la mañana siguiente, subir hasta el último piso tomaba bastante tiempo y el itinerario preestablecido para aquél día no nos permitía demorarnos demasiado.
La tierra de los rascacielos, nos llevó caprichosamente a culminar la jornada en la cima del Umpire State. Un pariente radicado en Washington DC, que se había trasladado a la Gran Manzana para vernos, nos había prometido una noche de comida norteamericana luego de bajar del edificio. La altura era impresionante, los taxis amarillos se veían sólo lo necesario como para distinguirlos. Luego de mirar hacia abajo e intentar controlar el vértigo que sube hasta la garganta, uno levanta la vista y se choca de frente con la ciudad resplandeciendo como un arbolito de navidad.
Allí erguidas estaban de nuevo las torres. Igual que por la mañana se imponían entre tanto cemento para recordar a cada momento que eran el punto más alto de la ciudad. Rápidamente tomé mi cámara filmadora, comprada en el free shop de Ezeiza, todavía en épocas de convertibilidad. Comencé a grabar a esos dos monstruos que miraban de frente al balcón del Umpire State, parecían burlarse por haberle robado el record de altura. Su silueta iluminada resultaba imponente.
Abrumados por tanta metrópoli toda junta, bajamos de aquél palco imperial. Fue imposible esquivar la tienda de regalos convenientemente ubicada dónde las miniaturas, las remeras, los encendedores y los llaveros reinaban la escena.
En el restoran un grupo de argentinos de una de las mesas de al lado bromeaban y reían a carcajadas diciendo que para pedir un bife con huevos en Estados Unidos, hay que decir rápidamente la frase “usted quién es” (debido a la similitud sonora con la expresión bistec and eggs). La cena terminó tarde, los planes para ingresar a las Torres Gemelas se retrasaron una vez más. No sería al otro día por la mañana, sino más cerca del medio día.
De nuevo en el hotel. El día había terminado, estaba cansado. Quería ir a dormir rápido, cuanto antes despierte, antes subiríamos hasta el último piso de alguno de los dos rascacielos más altos de Nueva York. La idea era muy tentadora. Revisé lo que había grabado durante el día. La toma del World Trade Center desde el Umpire State me pareció muy ingeniosa. Aquella noche del 10 de septiembre de 2001 con la cabeza sobre la almohada cerré los ojos sin imaginar la noticia que me despertaría.

Piero

2009-10-02T11:18:00.002-03:00

“Muchachos, todavía son jóvenes pero saben que tendrán una gran responsabilidad. El día de mañana, cuando sean curas”… En ese momento un chico de apenas once años se alteró, lo invadieron la confusión y la desesperación. Ahora comprendía todo. Ese niño era Piero de Benedictis, que se había metido en un seminario porque sabía que al tercer año de estudios se iban a la gran ciudad, a Buenos Aires. “Yo pensaba que era un colegio de curas, no para ser cura, casi me muero. En ese momento entendí porque todos me preguntaban si estaba seguro de que quería meterme en esto”, recuerda 54 años después.
Había llegado de Italia con sólo tres años. Vivió en Banfield hasta que su padre fue estafado por uno de los socios con los que tenía un negocio en la calle principal. Se fueron a empezar de nuevo a Allen, un pequeño pueblito en Río Negro cerca de Viedma. Recuerda su infancia de pueblo y la define como alejada de la política, alejada de la historia, alejada de todo. Por eso resolvió seguir en el seminario a pesar de saber que no era lo que quería para su vida. “Decidí quedarme todo lo que aguante, eso sí, sin tranzar la novia o el fútbol”, cuenta.
Fue durante esos años, ya en Buenos Aires, en el barrio de Villa Devoto, cuando conoció a un estudiante algo más avanzado que él, Carlos Francisco Mujica. Era el Padre Mujica, pieza fundamental del movimiento de Sacerdotes del Tercer Mundo, un enamorado de la paz, que terminó emboscado y asesinado por la Triple A en 1974. Fue precisamente ese compañero un poco mayor que él quién lo sedujo con su discurso y sus ideas y le hizo picar a Piero “el bichito” de la política.
Si bien su relación con los Sacerdotes de Tercer Mundo y el peronismo fue muy estrecha, jamás se afilió a ningún partido político. “Yo no quiero pertenecer a un partido, quiero pertenecer a un entero. El peronismo tiene 360 grados en algún lado tenés que encajar”, asegura, tratando de explicar su militancia y una de las preguntas más difíciles de responder para un argentino: ¿Qué es el peronismo?
Su voz suave y su ritmo melódico esconden letras combativas de ideas libertarias. 1973 fue un año de esperanza y renacimiento para muchos jóvenes en la Argentina. Piero era uno de ellos y luego de apoyar la campaña de Cámpora – Solano Lima, ilusionado con la Argentina que se venía y harto del país que se iba, lanzó uno de los discos más recordados y revolucionarios “Para el pueblo lo que es del pueblo”. Fue grabado en vivo en el teatro de Luz y Fuerza en homenaje a Víctor Jara, otro símbolo de la canción contestataria asesinado por la dictadura pinochetista.
Ese fue su último trabajo con la compañía norteamericana CBS. Se peleó porque le censuraron la mitad de los temas, entre ellos, uno que cantaba junto a Miguel Cantilo dedicado al sindicalista Raimundo Ongaro, encarcelado por ser una de las caras visibles del Cordobaza junto a Agustín Tosco. “Mirá Raimundo que inmundo el mundo que hay que aguantar y que profundos son los segundos cuando hay que esperar”, resuena el estribillo que quedó sordo por la prohibición, no militar sino empresarial.
Ese disco contenía dos canciones que ganarían valor y renacerían con más fuerza unos años más tarde. Son casi premonitorias las estrofas de temas como “Que se vayan ellos”, que pide a gritos “basta de muerte basta / basta de morir / que se vayan ellos / los que no dejaron nacer y vivir / los que torturaron / los que mataron / los que prohibieron” o una de las más recordadas, “Para el pueblo lo que es del pueblo” al cual erige como legítimo dueño de su propia liberación.
Los alaridos que reivindicaban a los ciudadanos y castigaban a los gobiernos militares de América Latina en general, se hicieron carne en 1976 en la Argentina en particular. Piero fue otro de los que zafó, no lo alcanzaron las garras de los militares pero sufrió el desgarro del exilio. A mediados de abril del 76 el novio de su hermana, hijo de un comisario, le avisó que su nombre figuraba en una lista de “chupados” (como se llamaba a los desaparecidos) inmediatamente tomó sus cosas y cruzó la calle a refugiarse en el departamento de enfrente, cuyos dueños eran Selva Aleman y Arturo Puig. Desde ese balcón vio como minutos después de su huída dos temibles Falcon verdes estacionaban en la puerta de su casa.
Apenas pudo se fue a Ezeiza donde tomó un avión que lo llevó a Panamá, gobernada por su amigo Omar Torrijos. Ese país donde años antes había llevado a los únicos tres sobrevivientes de la masacre de Trelew. De allí viajó luego a Italia y España, donde pasó sus años cultivando sus propios alimentos en una chacra llamada “El Molino”. Hasta 1981, se mantuvo alejado de la música y se dedicó exclusivamente al campo. Ese año comenzó a soñar su regreso que culminó con un gran recital y un disco llamado “Calor Humano”

El aprendizaje agrícola en los años de exilio y su eterna militancia inspirada en los ideales de los “curitas del tercer mundo”, como los recuerda con cariño, lo llevaron a comprar un terreno cerca de Campana donde fundó una granja ecológica llamada “Buenas Ondas”, dedicada a ayudar a los niños más humildes.
En el año 2003 el programa “Punto Doc” realizó un informe donde se lo acusaba de “inflar” el número de chicos que concurrían para cobrar más dinero del Estado que le otorgaba un subsidio por cada nene que asistía. Finalmente, se comprobó que había sido una jugada tramada y realizada por dos ex empleados de la fundación enojados por su despido.
Si bien compuso canciones de alto voltaje político y con un fuerte componente de militancia y llegó a coquetear con ideas y dirigentes que respaldaban la lucha armada como camino hacia la liberación, cierra cada uno de sus recitales diciendo: "Hacer canciones no tiene sentido, si en cada palabra, en cada nota no estamos todos. Lo importante es sentirse bien, pero de adentro. Si estamos bien podemos estar juntos y mirar para afuera. El asunto es cambiar y darlo vuelta, pero sin violencia, con amor, con ganas de sumarnos en paz". Casi un rezo, una plegaria cívica de aquel cura que nunca quiso ser.

Héroe cotidiano

2009-10-02T00:13:00.002-03:00

Loco, Titán, San Martín, Optimista del gol, Martín Pescador. Son casi infinitos los apodos que inventamos para tratar de explicar quién es Martín Palermo, quién es este héroe cotidiano. Cuando hablo de él se me infla el pecho. Se me llena de orgullo. En este punto debo parar la pelota y terminar de dejar en claro que la objetividad o la imparcialidad no es uno de los ingredientes que tiene esta nota.
Crecí viendo a Boca. Acompañado de mi viejo disfruté de la época más exitosa del equipo de mis amores. Cuando digo que crecí no hablo del mero paso del tiempo, en la cancha sufrí, lloré, aprendí, viví y sentí como en pocos lugares.
Uno de mis grandes maestros fue y sigue siendo Martín. Esos movimientos toscos sin elegancia, esas volteretas con la boca llena de gol que terminaban contra el cartel publicitario o algún fotógrafo desprevenido, su amistad con Guillermo a pesar de su gran rivalidad platense, su creatividad en los festejos, su increíble capacidad goleadora, son características que siempre me ligaron muy fuerte con ese lungo rubio que no perdona a ningún arquero. Pero lo que más admiro es su bondad, su tenacidad, su capacidad de auto superación y su fuerza interior. Logra todo lo que busca, pero no de una manera maquiavélica, todo lo contrario, su esfuerzo y su garra son la base de su éxito.
Todos sabemos de sus grandes hazañas, convirtió su gol nº 100 con los ligamentos rotos, volvió y silenció la prepotencia riverplatense cuando en cámara lenta convirtió el gol más recordado y gritado por los hinchas xeneizes. Cuando logró emigrar hacia Europa y su carrera crecía, una pared de la tribuna cayó sobre su tobillo y se lo partió al medio. Se levantó. En la selección, su gran oportunidad, erró tres penales en un mismo partido. Se levantó. Sufrió la tragedia más desgarradora que puede sufrir un ser humano: la pérdida de un hijo. Se levantó. Se levantó una y mil veces y nos regaló goles de chilena, desde mitad de cancha, con la frente, con la nuca, con la rodilla, con ambos pies juntos, nos regaló sonrisas.
Nos enseño a ser agradecido cada vez que señala y le dice "es tuyo" al compañero que le tiró el centro. Nos enseñó lo que es el coraje cuando con la muerte fresca en el pecho ganó él solo un partido convirtiendo dos goles y con lágrimas en los ojos miraba al cielo como buscando ver los ojitos orgullosos de Stefano que ya no estaba. Nos enseñó lo que es la perseverancia cuando después de haber errado dos penales tomó la pelota por tercera vez y dijo "yo lo pateo". Nos enseña lo que es la bondad cada vez que pide perdón a un rival por alguna pierna que se escapó. Nos enseña que con esfuerzo y amor propio todo se puede y que cuando nadie lo espera, cuando todos lo miran de reojo, cuando algunos creen que se apaga, vuelve a ponerse la celeste y blanca y con 35 años, con más fuerza que nunca, renace con el numero nueve pegado en su espalda y el fuego en su pecho.
Ahora que está tan de moda discutir si los deportistas deben o no ser un ejemplo, solo puedo decirle gracias. No me tiembla el pulso al decir que Martín Palermo es un ejemplo de vida, que Martín es un héroe cotidiano.

¿Peligra el periodismo?

2009-10-01T16:52:00.001-03:00

Por suerte todavía es una pregunta y no una certeza. Estamos viviendo momentos muy ríspidos y muy interesantes. Hay una pelea feroz entre el gobierno y uno de los grupos multimedios más importante de América Latina. El grupo Clarín. Dos pesos pesados que se lanzan misiles y en el medio nosotros, los ciudadanos de a pie y más aún los periodistas. La fractura social, la facilidad hacia la dicotomía y la sencillez con que Néstor Kirchner utiliza la palabra “traidor” son bombas que estallan en los cimientos del periodismo. El escenario es el proyecto de Ley de Medios. Todos estamos de acuerdo con la necesidad de una nueva ley de medios que reemplace a la promulgada por los fascistas, genocidas que gobernaban en los años de plomo.
Sin embargo, la ley tiene muchos puntos, de los que se puede estar a favor o en contra, parece una obviedad, algo natural, hay gente que esta a favor de algunas cosas y personas que estan en contra de otras. Pero es precisamente allí donde reside el problema y donde la cosa que parece tan simple se vuelve áspera y opaca. El que expresa su desacuerdo con alguno de los puntos mencionados es catalogado como un enviado rentado del grupo Clarín, el que está a favor de ciertos pasajes del proyecto, es acusado de ser un empleado del gobierno. Esta imposibilidad de acción, esta guerra entre bandos pone en peligro el sano ejercicio de la ciudadanía y sobre todo de la gestión política por un lado y del periodismo por el otro.
Hay que controlar y repudiar las concentraciones de poder y el despotismo tanto del gobierno como de los grandes medios, pero más aún, hay que reivindicar el trabajo de los periodistas, los laburantes.

Funcional a la derecha

2009-10-01T16:28:00.000-03:00

Es un término que esta muy de moda en algunos sectores que apoyan a este gobierno. Sobre todo en grupos de intelectuales y artistas kirchneristas que acusan de serlo a ciertos personajes de la oposición. Hay casos en que la expresión no cabe, decirle a Miguel Bonasso o a Pino Solanas que son funcionales a la derecha es como querer meter un rombo en un triangulo, no encaja.
Por qué no pensar que los funcionales a la derecha son los Kirchner. Enarbolan las banderas del progresismo, hablan en nombre del progresismo y tiñen todas sus acciones con una épica progresista. Ellos se ocuparon de dejar en claro que son la imagen de esa corriente de pensamiento en la Argentina. Entonces algún distraído puede pensar que el progresismo es llevar a cabo un blanqueo fiscal y perdonarle a empresarios muy poderosos millones en deudas tributarias y previsionales, que es mentir con el INDEC, lo que genera una subestimación de la pobreza, que el progresismo es autoritarismo, verticalismo, que es lograr un enriquecimiento sideral sin dar explicaciones, que es revanchismo setentista, si hasta la propia frase "funcional a la derecha" da cuenta de un estancamiento ideológico de por lo menos 25 años. Llenarse la boca hablando de progreso y no actuar en consecuencia, es justamente lo que hiere de muerte estas ideas pluralistas para hundirlas en la oscuridad de la desconfianza popular. Y de ninguna manera exigir que se investiguen a funcionarios del gobierno o criticar sus acciones es ser funcional a ningún grupo económico, monopólico o golpista.
Es hora de dejar de lado tanto dogmatismo, tratar de ser funcionales al país y entender de una vez por todas que los seres humanos somos por lo que hacemos y no por lo que decimos.

Participacion en TV

2009-05-23T16:28:00.002-03:00

Link en Youtube: http://www.youtube.com/watch?v=sfy8MnncICg

Mi debut en TV

2009-05-03T15:58:00.009-03:00

El programa se llama Le Doy Mi Palabra y va todos los martes de 22:15 a 24:00 por Canal 26.

Youtube : http://www.youtube.com/watch?v=1ChHSIQ6-bk

Loco un poco nada más

2008-10-16T19:26:00.001-03:00

Tengo el orgullo de poder decir que soy bielsista de la primera hora. Si, siempre lo banqué, como decimos los que pasamos gran parte de nuestra vida en las tribunas. En materia futbolera es difícil encontrar protagonistas a los cuales nunca insultamos y nunca insultaremos. Así de volátiles somos. En las canchas el amor y el odio se mueven más rápido que la pelota e intercambian roles entre sí con una facilidad que asombra a propios y extraños. Cuantas veces habremos puteado a un jugador que terminó dando vuelta el partido y no solo nos hizo deglutir nuestras palabras sino que además terminamos gritando su nombre con el amor y la admiración más profunda y sincera, por más paradójico que resulte. Los amamos y los odiamos con la misma intensidad.
Pero a Bielsa no. A Bielsa nunca lo insulté. Siempre me acuerdo cuando la cancha entera pedía la cabeza del loco. Eran 60 mil personas furiosas, enardecidas que gritaban las peores cosas que se le cruzaban por la cabeza. Todos juntos y a la par, como diría el Carpo, cantaban con una agresividad que pocas veces había visto en contra de uno de los nuestros, con el único objetivo de que el técnico se vaya. Pero había dos personas que no. Que gritaban con la misma fuerza y pasión que el resto, pero a favor. Con la ilusión de que la energía y el optimismo que tenían sus voces, no se pierdan en el gigantesco bramido y le lleguen de alguna manera u otra a Marcelo Bielsa. Éramos mi papá y yo. Juntos en la cancha como siempre.
Todo el mundo quería que se vaya, la gente en la calle, en los bares, en los taxis, en los diarios. Semejante oposición podría haber volteado un gobierno. Pero Marcelo se quedó, se la aguantó. Trabajó como el sabe. Puso toda su energía, obsesiones, locura e inteligencia al servicio del fútbol. Como hace siempre. Y así logró ganar la medalla de oro olímpica. Y en ese momento, en un gesto de grandeza propio de un prócer, se fue. Se fue cuando ganó, cuando ya nadie lo discutía, cuando las papas ya no quemaban, cuando el barco no solo que no se hundía sino que iba rumbo a éxitos cada vez mayores. La valentía que tuvo para quedarse en las malas y dar un paso al costado en las buenas es digna de admiración. Se llamó a silencio, se fue a vivir a Santa Fe, la provincia de sus amores, no apareció más, rechazó muchas ofertas de volver a dirigir. Yo creo que el dolor todavía estaba. Ese dolor que produce que tu gente te desprecie. Nos guste o no su estilo de juego, es indiscutible que es una persona de bien, de trabajo y de esfuerzo. Y eso, tarde o temprano lleva a más éxitos que fracasos. Indiscutiblemente.
Lo de la Selección de ayer fue lamentable. Una vergüenza. Estaban perdidos en la cancha, no había rumbo, no había juego, no había ideas, no había quien las piense ni quien las ejecute. No había nada. Solo desconcierto. Mientras, el encargado de corregir estas falencias se preocupaba por cumplir sus cabalas. Argentina solo tuvo un ataque anoche. El ataque de pánico que se traducía en las caras del cuerpo técnico.
Marcelo Bielsa demostró una vez más que laburando con decencia y con grandeza las cosas finalmente salen….

Les Luthiers

2008-09-25T23:41:00.003-03:00

En mi primer post, donde trataba de contar un poquito como iba a ser esta locura del blog, les hable del humor. Creo que le humor tiene que ser una filosofía de vida, tiene que ser la manera en la que nos movemos, tiene que ser el remedio para muchos de nuestros males.
Algunos sentirán más la necesidad de vivir con humor, otros menos, pero creo que no hay nadie que pueda decir que no necesita de vez en cuando una dosis de humor.
¿Pero que es el humor? El humor es todo, puede ser cualquier cosa, todo lo que nos haga reír, eso que nos hace olvidarnos por un segundo de todo lo que pasa alrededor y nos permite descargar nuestras tensiones más profundas. Sí es así, no es una sensación o una metáfora, todos los que alguna vez teorizaron sobre el humor dicen que la risa es una descarga de tensión que tenemos acumulada. ¿Que increíble no?
En Argentina no podemos hablar del humor sin hablar de ellos: Les Luthiers. Son brillantes, es difícil escribir algo sobre ellos, se escribió mucho y hasta considero una irreverencia de mi parte querer opinar sobre unos verdaderos genios. Pero eso es lo bueno de tener un blog, los admiro y quiero contar lo que me generan estos 5 tipos.
Los empecé a ver cuando era chico, yo tenía 10 años, hoy me doy cuenta que entendía menos de la mitad de los chistes. Pero no sé, algo me llamaba mucho la atención. Ponía los videos cien veces hasta aprenderme los sketch de memoria.
Dicen por ahí que el humor es querer poner un cuadrado adentro de un círculo. Es decir, poner algo donde no va, donde no entra. Ese concepto es un pilar fundamental en Les Luthiers, cuando comenzaron, su forma de hacer reír era tocar piezas clásicas de opera o música de cámara con esos instrumentos fabricados por ellos mismos con los elementos mas delirantes. Luego comenzaron a formar un grupo brillante, que utiliza la ironía, la creatividad, la imaginación, la sutileza, los juegos de palabras aprovechando esos baches que tiene el idioma… en fin, sólo con que una sola persona que no los conocía los vea y los disfrute el objetivo de este post está cumplido….
Estos son los videos que más me gustan, o por lo menos los que mas me gustan hoy. Son todos de Daniel Rabinovich (el de bigotes), eso es porque es el que más gracia me causa, pero vale la pena ver otras cosas de ellos también, lo juro…

CON LA COBARDÍA COMO ESTANDARTE

2008-09-25T10:54:00.000-03:00

Cuando decía que este blog no iba a tener la regularidad de otros, juro que no me imaginaba que iba a tardar tanto en volver a escribir.

Son millones las paginas de Internet que ven la luz cada día. Algunas más interesantes otras menos. Internet sin dudas es una herramienta maravillosa para acceder a la información y expresar nuestra opinión. Sin embargo, nos lleva a algo absolutamente repudiable: tener la cobardía como estandarte.¨
Gente que se cree con derecho a insultar a otros, con derecho a ironizar, a descalificar la opinión de otro, con derecho a exigir cualquier barbaridad. Pero eso no es lo peor, no es lo más grave, lo más despreciable, lo peor es que lo hacen desde el anonimato más absoluto. En sus comentarios en los blogs o en las páginas de algún medio gráfico, reina la malicia y la cobardía. No hay otra palabra para definir a esa gente, son COBARDES. Desde su casa y con la impunidad más absoluta escriben, dicen, opinan, insultan, amenazan. ¿Quienes son? Nadie, no existen, no tienen el suficiente valor para sostener las barbaridades que dicen.
Un periodista no solo escribe, también suscribe. Pone en juego su nombre, su trabajo, su imagen. Se la juega por lo que piensa y se la juega diciendo quién es.
Es triste. Tenemos que dejar de criticar a todo el mundo y mirar un poco lo que hacemos nosotros. No podemos pedir honestidad a los funcionarios si tapamos la patente con un trapito o no pagamos los impuestos, no podemos pedirle sacrificio a la Selección Nacional si nos regimos por la ley del menor esfuerzo, no podemos pedir justicia si no somos solidarios entre nosotros y no podemos exigirle nada a un periodista o a alguien que se expresa haciéndose cargo de lo que dice desde la insolencia, el anonimato y con la cobardía como estandarte.

Bienvenidos!

2008-09-13T22:33:00.002-03:00

Bienvenidos, soy Diego...
Soy mago y estudio periodismo.
Seguramente este blog no tendrá ni la calidad ni la regularidad de contenido que tienen otros blogs periodísticos. Eso es sencillamente porque no lo es. No soy periodista, o al menos todavía y esta bien que esto no pretenda serlo tampoco.
La idea de esta bitácora como lo llaman los que gustan de castellanizar todo, es poder hablar, opinar y si es posible informar. ¿De que? Simplemente de lo que me gusta.
El subtitulo dice opinión, información y dos palabras más que aparecen como dos intrusas MAGIA y HUMOR. Uff, como explicar esta locura, amo eso, amo la magia y amo el humor, creo que son dos ramas del arte que no tienen el suficiente valor que deberían… que sería la vida sin magia y sin humor… una cagada.
Opinión e información creí que no tenía que explicarlo, pero es mas amplio que lo otro todavía. Me gusta mucho la política y el deporte… entre esos cuatro temas se irá construyendo mi blog, que se yo! No me quiero privar de hablar de ningún tema.
Che, que egoísta, que déspota este pibe. Jajaja no, eso es lo que me gusta a mí, y de eso voy a escribir yo, me encantaría que ustedes también escriban, opinen y digan lo que quieran…

Siii, si ya sé es lo mismo que esta escrito al lado, lo que pasa es que lo de al lado queda fijo y esto no...

Ahora si queda oficialmente inaugurado.... diegoleuco.blogspot.com